|
***
Я стою и смотрю себе под ноги. "Прорастет или не прорастет? Может, полить или навоза натаскать? Натаскать и потом полить. Или дождь пойдет. Пойдет или не пойдет?" Я включаю радио. - Сегодня в области ожидаются осадки. Снег, град, изморозь, штормовой ветер. - А дождь? - А дождь не ожидается. Повторяем по буквам: д о ж д ь н е о ж и д а е т с я. Спонсор метеосводки - товарищ Петров. Ура Петрову! Благодаря его добровольным пожертвованиям в области ожидаются осадки. А вот и он сам. Я стою, смотрю себе под ноги и слушаю радио. - Товарищ Петров, благодаря вашим капиталовлажениям дачники могут не поливать? - Чего не поливать? Почему это? - Ну, как же... Ведь ожидаются осадки! Значит, можно не поливать! - А ну с этой стороны, конечно. Уважаемые дачники, этот день вы можете посвятить навозу. Таскать навоз лучше ведрами. Лучше большими. Лучше в двух руках. Подключите родственников. Я отключаю радио и подключаю родственников. А правление отключает электричество. Очень темно. Ничего не видно. Ориентировка по запаху. Навоз пахнет почти так же, как дерьмо. На ощупь включаю радио. - Уважаемые дачники! Не спутайте навоз с дерьмом. Вот что по этому поводу думает товарищ Петров. - Я думаю, что все будет хорошо. Выключаю радио. Начинаю прокладывать путь по карте. Пункт А - компост. Пункт В - грядка. В мозгу молоточки стучат: "Прорастет - не прорастет". По большому счету, без разницы, но жалко. Из пункта А в пункт В вышел человек с навозом в обеих руках. Обещают осадки. Ветер ураганный. Ни зги не видно. Вопрос: зачем все это? Я падаю в клубнику. Перекур. Были бы сигареты - был бы перекур. А так просто перекур. Визуальный. Включаю радио. - Надвигается ураган. На Ладоге - шторм, десятибалльный по пятибалльной системе... Старожилы подобного не помнят. После сегодняшнего помнить будет некому... Спасайся, кто может... Радио молчит. Вокруг тьма. Шорох чьих-то крыльев. Чей-то загробный вой. "Господи, - шепчу, - прорастет или не прорастет?" И голос в молниях с небес: "Поливать надо было..." ***
- Бери лопату.Беру. - Копай. Копаю. - Быстрей копай. Копаю, как истребитель ВВС. -Копай тут. Копаю тут. - Копай здесь. Копаю тут и здесь. - Копай там. Копаю тут, здесь и там. - Везде копай. Копаю в пространстве. - Засыпай. - Как это? - Так же, как копать, но в другую сторону. - Зачем? - Как это зачем? Яма же! Засыпаю. Засыпаю на ходу. Сплю. Вижу странный сон: все вокруг копают. А я засыпаю. Они копают - я засыпаю. Безотходное производство. ***
- Подари мне цветок, - говорит она.- Где же я возьму цветок? - Посади. "Вот гадина", - думаю. Обливаясь потом, сажаю то, что будет цветком. Удобряю, поливаю, опять удобряю, поливаю, как мудак, поливаю, удобряю. Вырываю с корнем. - На, - говорю, - подавись. - Чтоб я тебя больше не видел! Она хлещет меня этим цветком. Облетают лепестки. Облетает осень. ***
Предположительно, овощ. Возможно, съедобный. Скорее всего, вкусный.
- Привет, овощ! - говорю. - Привет, Лавров! - говорит овощ. - Как живешь? - спрашиваю. - Как арбуз, - говорит, - живот растет, а кончик сохнет. Ага, думаю, значит, не арбуз. - Как дети, - спрашиваю, - здоровы ли? - Тебе лучше знать, - говорит, - я ими не обедал. Ага, думаю, значит, ими я обедал. Чем же я обедал? Окрошкой вроде. - Привет, - говорю, - колбаса. - Привет, мудак! - говорит овощ. Ага, значит, не колбаса. - Здравствуй, укроп! - кричу. - Привет, Лавров, - кричит укроп, - привет, овощ. - Привет, укроп, - кричит овощ, - привет, мудак, - кричит мне. Ага, значит, не укроп. - Дыня? - говорю. - По вторникам, - говорит овощ. - Что по вторникам? - спрашиваю. - Что хочешь, - говорит овощ. Разговор заходит в тупик. И вдруг овощ крылья расправляет, клювом щелкает, в воздух поднимается и за деревьями дальними исчезает. А вы говорите, поливать... ***
Приехал дом смотреть. Хороший, большой, с трубой сверху.- Вода есть? - интересуюсь. - А куда ж ей деться, - хозяин отвечает, - вода, слава богу, не волк - в лес не убежит. - А где? - спрашиваю и гляжу кругом в поисках колодца. - Где? - говорит хозяин и тоже кругом ищет, - да везде. Тут куды ни ткни - одна вода напополам с бомбами. - Какими бомбами? - удивляюсь. - Нашими, - отвечает, - советскими. Шо с войны остались... Так шо, будете копать - не обессудьте. Я потихоньку начинаю уходить. Натыкаюсь на что-то острое в полу. - Ай! - Это, - улыбается хозяин, - проволока колючая. - Вижу, что колючая, - говорю и попой двигаю. Освобождаюсь. Вздохнул глубоко, плечи расправил - и нос к носу с мордой чьей-то. - Хенде хох! - хрипит морда. - Да вы не бойтесь, - хохочет сволочь-хозяин, - он ручной, заместо собаки, да и воду ищет. А то, как без воды-то?! Помчался я оттуда. Через бомбы перескакивал, под проволокой пролезал, следы путал, чтоб фашисты не нашли. Вернулся в город налегке. - Люди, - кричу,- война-то еще не кончилась! Верно, милый, - подхватывает старушка старенькая с авоськой, - в наших сердцах никогда проклятая не кончится. А сам-то кто будешь? - Дачник, - отвечаю, и неторопливо в пивную. А там друзья, улыбки, вобла... |